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    昨夜他曾一遍遍地逼问自己：那三十年，他审过的案、判过的人、砸下去的惊堂木，究竟护住了谁？

    在那桶彻骨的寒水里，他终于想明白了。

    他也许从来就没有护住任何的人。

    因为他从来没有拦住过那只高举着屠刀的手。

    因为那只手穿着大夏的官袍，顶着大夏的律法。

    寒风”呜呜“地卷过后院，将水渍在青砖上扫成碎冰，远处雁门关城头响起低沉的梆子声，天色彻底大亮了。

    陈玄身上换了一件青色棉布长衫。料子粗糙得很，洗得发白，针脚也谈不上齐整，那是他远在京城的发妻，在昏暗的油灯下一针一线为他亲手缝制的。

    不是很贵，甚至有些寒酸，但是干干净净的。

    他将自己打理得一丝不苟。发髻束得一根不乱，面容洗得没有一点污迹。一身上下，没有半点污秽。

    那件破败不堪、染尽牡丹残汁与半干血浆的紫色官袍，被他齐齐整整地叠放在床头。

    行囊最底层，其实还压着一件崭新的备用官袍。

    那是出京时礼部专门配发的，绣工精致，胸前那头代表着公正不阿的獬豸补子，在晨光中闪烁着金丝银线的微光——那头神兽的眼睛绣得极为逼真，凶煞、威严，像是一个从来没有在草原上挨过风雪、从来没有见过饿死流民的、干干净净的神灵。

    陈玄俯身看着它。看了很久。

    最终，还是连看都没再看它一眼，转身走开了。

    他很清楚，今日要登门拜访的，是满门忠烈、一门九丧的镇北王府。是那个用命，替大夏挡住草原蛮子屠刀的萧家。

    披着那层代表虚伪朝廷的官皮前去，只会平白辱了萧家英烈的牌位。

    唯有这一身清清白白的布衣，才称得上是一个大夏子民，对护国将门该有的、最纯粹的敬重。
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